Horário de fechamento do jornal. Bamerindus na beira do abismo. Telefone toca insistentemente. Repórter interrompe o texto que escrevia e atende puto da cara: "Quem é?". Do outro lado da linha: "É o Zé...". Repórter: "Que Zé, porra?..." Novamente, do outro lado da linha, com sotaque caipira: "O Zé, o ministro e dono deste jornal...". O repórter, mais branco que bunda de polaco: "Não, não está..." E desliga o telefone.
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